Gula

Caminaba arrastrando los pies. Se sentía abotargado y el estómago parecía apunto de estallarle. A la difícil digestión se unían además los remordimientos por el exceso cometido. Una hora antes estaba sentado en la mesa frente a una montaña de enormes trozos de carne. Primero se los había comido con los ojos y la nariz. Había mirado cada una de las porciones de carne, la sangre que resbalaba aún de algunas de ellas, y se había detenido especialmente en aquellos ojos que parecían mirarle fijamente. Había olisqueado aquella montaña de carne sin ningún disimulo, como un depredador ante su presa, hasta dejarla casi sin aroma. Después había comenzado el ritual pausado y ceremonioso de la ingesta.

Le gustaba dedicarle unos minutos a meditar con qué parte del cuerpo desmembrado sobre su mesa empezaría y, siempre, sin excepción alguna, empezaba por las piernas y terminaba por la cabeza. Le encantaba notar entre sus dedos impregnados de grasa y jugos cómo la carne se desgarraba de los huesos sin apenas esfuerzo. A veces la arrancaba con las manos, y a veces con los dientes directamente. En esa zona la carne era abundante y podía deleitarse en los enormes y suculentos bocados masticando sin prisa. Una vez terminado el tercio inferior hacía una pausa para dar tiempo a su estómago a digerir y se fumaba un cigarrillo, eso sí, sin quitarle un ojo a lo que vendría después.

Tenía debilidad por las costillas; por la sensación que producía separarlas una a una como el que deshace un puzzle recién montado; por el placer de roer esos huesos lisos y suaves hasta dejarlos blancos y limpios. Cuando terminaba miraba el plato y no podía evitar pensar que tenía un aspecto muy similar al que debía tener un cementerio de elefantes plagado de enormes colmillos de marfil. Para entonces la hinchazón del estómago le exigía aflojar el cinturón y desabrocharse, al menos, el primer botón del pantalón. La frente y el labio superior le brillaban cubiertos de sudor e intentaba limpiarlos con la servilleta, pero ésta no era ya mas que un trapo arrugado repleto de manchas de aceite. El corazón comenzaba a palpitar con más fuerza y la respiración se hacía más pesada. Pero no podía dejar de comer, no ahora que venía la parte más suculenta: la cabeza.

Tras apurar la copa de vino y el segundo cigarrillo contemplaba aquella cabeza con una mezcla de melancolía y ansiedad. Los pocos modales aún presentes en los primeros bocados habían ido desapareciendo a medida que la indigestión había ido tomando consistencia. Ya no sólo se relamía los dedos de vez en cuando, o mordisqueaba los huesos hasta dejarlos raídos, sino que ahora sorbía de forma escandalosa el jugo del tuétano de cada uno de los huesos, lamía la áspera lengua de su plato antes de trocearla como si estuviera besando a su amante, y se deleitaba con la melosa textura de los ojos deshaciéndose entre sus dientes.

Ya estaba llegando a casa. Aún no había podido abrocharse el botón del pantalón y el sudor seguía amontonándose en el labio superior. Esta vez sospecharían algo, seguro que sospecharían algo en cuanto le vieran. Se había prometido no volver hacerlo pero ahí estaba, como la última vez, inmóvil con la mano estirada y la llave rozando la cerradura, repitiéndose "no lo volveré a hacer, ésta ha sido la última vez, no lo volveré a hacer,..."